Machines à écrire parlantes et anguilles rampantes : un extrait du nouveau roman effrayant de Garth Marenghi | livres d’horreur

C’EST POURQUOI IL A EXISTÉ.

Je me tenais seul sous la pluie battante, regardant par la fenêtre d’Uniquities Inc, ainsi que Eels, une machine censée avoir été inventée par Christopher Latham Sholes en 1867, mais construite, selon l’étiquette de prix qui pendait à son levier à bascule doré Retour du char, par un magicien chinois de la seconde moitié de la dynastie Tang. Je souris en secouant la tête. Une déclaration audacieuse…

Cependant, vrai. Car mes propres recherches avaient révélé que l’Antiquité orientale avait atteint, dans son passé perdu depuis longtemps, un niveau d’avancée technologique qui dépassait même celui de Curry.

Nick Steen est le nom. Peut-être avez-vous entendu parler de moi ? Oui c’est vrai. Le garçon de l’horreur. Le visionnaire de poche incroyablement riche, à succès multiples, sombre et dangereux à connaître. Ce Nick Steen. Sinon, vous le ferez bientôt (en fait, vous le ferez maintenant). Mais peut-être pas de la manière que vous imaginez.

J’ai baissé le col de mon blazer en tweed anthracite sur mon col roulé noir, lissé en arrière ma crinière fluide de cheveux topaze fumé, puis j’ai brossé les ombres teintées de daim de mes jours de pilote de chopper pour un meilleur look.

Pour l’observateur occasionnel, la machine à écrire dans la fenêtre en face de moi ressemblait à un modèle conventionnel. Mis à part son extérieur plaqué or, la seule différence semblait être un ensemble de touches supplémentaires entourant les touches QWERTY conventionnelles, avec des lettres archaïques et des symboles runiques. J’ai remarqué que ceux-ci se démarquaient sous des angles psychogéométriques fous que seuls Carl Sagan et moi aurions pu percevoir.

Mais si les rumeurs qu’il avait entendues étaient vraies, et que c’était précisément la machine à écrire qu’il cherchait, alors cet engin possédait également certains pouvoirs qui lui étaient propres. Car, par un procédé spirituel inconnu, le créateur de cette machine lui aurait inculqué la capacité de communiquer psychiquement avec son propriétaire, lui permettant (mais principalement à lui) d’accéder à des profondeurs jusqu’alors inaccessibles de l’inconscient, libérant les parties les plus sombres de votre dérange. imaginaire refoulé.

En tant qu’écrivain d’horreur à succès, il devait l’avoir. (De plus, il y avait actuellement une réduction de 30 %.)

Bien que ce soit toujours l’actualité brûlante de l’horreur, créer les romans d’horreur surnaturelle les plus sombres et les plus terrifiants connus de la civilisation, grésillant sur la plaque d’édition pendant près de 20 ans et comptant, ce n’était pas suffisant. J’avais trop d’idées. Trop d’histoires inédites. Trop de ténèbres inexploitées.

ACHÈTE MOI.

J’ai sursauté au bruit soudain et j’ai regardé autour de moi, me demandant si le propriétaire avait brièvement jeté un coup d’œil par la porte de son magasin. Mais il n’y avait personne.

Alors qui avait parlé ?

ACHÈTE MOI.

Je suis allé à la porte. L’intérieur du magasin était sombre et sombre. Un vieil homme vêtu d’un tablier de caoutchouc crasseux se tenait derrière un comptoir poussiéreux au fond de la pièce. Cela semblait familier.

“Anguille?” m’a-t-il demandé en m’offrant un récipient en plastique sans couvercle qu’il tenait à la main. C’était une vieille boîte de crème glacée à moitié pleine d’eau sale, avec un tas de poissons-serpents gluants qui se tortillaient à l’intérieur.

J’ai regardé dans ses yeux couverts de cataracte.

“Je vous connais de quelque part, vétéran.”

“Je suis Moïse Unique,” grinça-t-il en mâchonnant la tête d’une anguille. Je vends… l’unicité. Il laissa l’anguille glisser en lui, avalant la créature entière. “Plus d’anguilles.”

“Je suis intéressé par cette machine à écrire que vous avez exposée devant votre vitrine.”

“Est?” Il a répondu, soulevant une grande couverture de thé sur le comptoir pour révéler une machine d’apparence identique.

« Donc, ils forment une paire, n’est-ce pas ? » J’ai demandé.

“Une paire?” répéta-t-il, confus. “C’est la seule machine de ce type qui existe.”

Je regardai derrière moi vers la moustiquaire. Une chaise sexuelle victorienne se trouvait maintenant dans l’espace où se trouvait la machine à écrire.

“Une machine exquise,” continua le vieil homme, ses mains huileuses planant sur les touches de l’engin. « La dynastie Tang, rien de moins. Regardez ce levier de retour brillant. Ce rouleau d’alimentation brillant. Vos doigts n’ont-ils pas envie de marteler durement ces clés d’or ? Pas de démangeaisons pour le toucher de la barbichette inversée ornée de bijoux ?

“Je suis plus intéressé par son esprit,” dis-je, curieux de voir s’il me comprenait ou non. Le vieil homme m’examina un instant.

« Steen… » dit-il. « Nick Steen… L’écrivain d’horreur ?

“Correct,” répondis-je. “Mais vous n’êtes pas Moïse Unique.”

Puis il sourit nerveusement, ses orbes blanc laiteux bougeant de gauche à droite. Merde, je le connaissais, d’accord. Mais, d’où ?

ACHÈTE MOI.

Encore cette voix. Quoi que ce soit, d’où qu’il vienne, semblait lire mes pensées les plus intimes.

J’ai fait le calcul. Malgré ma renommée, je savais que je ne pouvais pas réclamer de vieilles antiquités aux impôts (j’ai essayé plusieurs fois), ce qui signifiait que je devais économiser ailleurs. Si j’arrêtais tous les versements de pension alimentaire et que j’envoyais mon ex-femme vivre dans un logement loué à ses frais, en vendant tous les jouets non transportables de ma fille, je pourrais me le permettre sans puiser dans mon propre argent.

Et, si cette machine à écrire était bien celle qu’il recherchait, ces fortunes augmenteraient bientôt encore plus. Bientôt, j’écrirais des romans plus terrifiants que tous ceux que j’avais osé écrire auparavant. Célèbre dans le monde entier comme le meilleur écrivain d’horreur qui ait jamais vécu. Puis, finalement, Roz Bloom, mon éditeur chez Clackett Publishing, réaliserait, une fois pour toutes, que je n’ai pas besoin d’un éditeur.

La chose était-elle vraiment magique ?

JE SUIS DESSUS.

J’étais gelé. Cette voix… Cette voix dans ma tête…. C’était la voix de la machine à écrire ! Aussi incroyable que cela puisse paraître, la machine à écrire elle-même me parlait.

EURÉKA.

Alors c’était vraiment ça. Après une recherche laborieuse et interminable de plusieurs heures, la chasse était terminée.

« Et tu vas acheter ? demanda le vieil homme.

“Je le ferai,” répondis-je en sortant ma carte de crédit. “Mais j’aurai besoin d’un reçu de TVA.”

“Oh,” dit-il, tâtonnant inutilement les mains. “Nous n’acceptons que les espèces.”

“Alors mettez-le sur mon tableau, après que je me sois d’abord préparé avec ledit tableau,” dis-je en attrapant la machine à écrire. Mais d’une manière ou d’une autre, elle était déjà là, dans mes bras.

“Aïe,” lâchai-je soudainement, sentant mon index droit claquer contre une partie de son mécanisme. Le vieil homme gloussa. Vous venez de sentir, monsieur, le pincement cuisant de votre vibromasseur à ruban inactif.

Je suis sorti, j’ai ouvert la portière de ma voiture et placé la machine à écrire sur le siège passager. Ensuite, je me suis retrouvé à mettre la ceinture de sécurité à l’avant.

MERCI.

“De rien,” dis-je. Avant de partir, je me tournai pour lui parler.

“Laissez-moi clarifier une chose,” dis-je. « Oui, vous êtes peut-être vieux. Vous pouvez posséder des pouvoirs incalculables. Mais à partir de maintenant, tu travailles pour moi, capiche ? Vous faites mon offre.

BIEN SÛR. CE QUE TU DIS.

J’ai souri, heureux que nous nous soyons entendus rapidement.

COW-BOY.

J’ai regardé en arrière pendant une seconde, confus, puis je me suis engagé sur la route.

Sucer le sang de mon doigt blessé.

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